Cada vez que paso frente a esos puestos de revistas viejas, atascados de “Libros Vaqueros”, “Semanal” o “Historias de Vecindad” o cualquiera de esas baratas publicaciones, espero ingenuamente toparme con alguna publicación apta para un tipo calientón como yo. Todo un placer sería poder ver y leer, en páginas exageradamente coloridas y con dibujos de hermosísimos hombres, estas historietas en mi camino de regreso a casa y no pensar en la señora gorda que me empuja en el metro o el tipo que huele mal en el pesero; desearía poder adentrarme en ese mundo tonto y ficticio por un buen rato, llegar a casa, meterme al baño y jalármela con la ilustración que me haya parecido más excitante y cuando terminara poder volver a reírme de los chistes bajos que salen en forma de nubecitas de la cabeza de esos pinches muñequitos cachondos. Lamentablemente eso no existió en México, sólo los gringos las tuvieron en los años 30’s hasta los 50’s y ahora son imposibles de conseguir. Es por eso que cada vez que miro a una mujer a punto de llorar con un libro “semanal” en las manos o a un hombre que saca la lengua para humedecerse los labios mientras mira a esa muñequita buenísima a la que se la coge el señor del gas, siento una maldita envidia horrible, finjo indignación y critico la poca cultura que estas personas tienen.
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